Juro que devo ter dormido, no total, 30h. E soube-me pela vida. Que já não tenho idade para jantaradas em casas alheias com cervejas e vinho branco e vodka e tabaco e charros e vomitados em simultâneo nas varandas para toldos de cafés (sim, é possível, eu assisti. Se calhar, pega-se). Para vai, não vai vomitar, vai de ajudar com os dedinhos e nada, vai de acordar a meio da noite a sentir o estômago a revoltar-se e vai de não conseguir dormir de lado senão a partir das 9h da manhã.
A única coisa que saquei daquele jantar/coisa do demo foram as experiências sexuais dos presentes. Que é coisa de arrepiar, senhores, nã se lhes pode dar de beber que aquela língua solta-se. E bem! Modos que o meu Sábado foi sagrado na cama, a beber água qual camela no deserto e a dormir. O meu Domingo não esteve longe disso. Deve ser a preparação para as férias. Mas nessas, dormir é na praia, please. Já daqui a uma linda semaninha. Estou a contar os dias. Posto isto, vou ali agendar posts sem fim para esta semana porque pode ser que queira continuar a maratona do sono...
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Debitem lá essas chatices...